Midvinterblommor.

Min pappa, min pappa som alltid har svart fläckar av sot i sitt ansikte och håret i ostyriga fågelvingar, han kommer varje dag till min fristad och frågar om jag vill ha massage.
Han lägger sina händer som alltid är kalla bara för att karl sällan befinner sig inomhus, på det som är ont, och sen trummar han försiktigt med sina fingrar på min ryggrad.
Och jag kan inte låta bli att tycka att han just då är världens finaste pappa....
Min pappa, Pappa Konungen.....

I natt har hon suttit på min bröstkorg...
Den där maran som ibland envisas med att dyka upp...
En gång i tiden drömde jag flera nätter i rad att Hans Brettschneider satt med sina röda shorts på bröstkorgen, och det var ju inte direkt roligt det heller....men på nåt vis trevligare ändå...

Igår tittade jag och min Svägerska på positiva och skapande bloggar....
Bloggar där de fotat vitmålade trägolv, vintageklänningar och där de bakar hembakt bröd...
Precis en sån mysig och trevlig blogg som jag skulle vilja skriva...
Jag vill också ha en blogg där man sätter in bilder på livskraft, barfotafötter i gräs och vin i antika glas fyndade för 20 spänn på kupan.....

Nu sitter jag i min fristad och grubblar....
Släpar mitt vänstra ben efter mig och känner i hela kroppen att jag behöver hångla, eller åtminstone få borra in näsan mellan slalomkungens skulderblad och bara ta ett djupt andetag...
Jag prisar honom...

Oroas inför morgondagen
satans oro...

/ T F